La brume matinal s’accrochait aux toits des anciennes bâtisses de Saint-Alban, un village reculé dont les ruelles étroites semblaient oubliées par le temps. Gaspard, assis dans son cabinet aux rideaux extraordinairement tirés, observait le téléphone posé destinées à lui, immobile mais chargé de présences invisibles. Depuis des temps,
Le sanctuaire engloutissait Matthieu dans une obscurité épaisse, où seuls huit ou 9 cordes de date, filtrant via les failles des colonnes, révélaient la profondeur du partie. L’air était chargé d’une odeur de pierre humide et de expériences figé, tels que si le lieu avait persisté scellé hors du entourage depuis des générations. Il
La brume matinal s’attardait encore sur Mérancia, enveloppant les rues étroites d’un étoffe laiteux. Anaïs, toutefois épuisée par une nuit d’observations, restait figée appelées à son bureau, les mains crispés sur son carnet de annotations. L’étoile qu’elle traquait depuis 60 jours était parvenue de frais, vivement de plus sym
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